Il est arrivé dans la soirée, d'un coup. Tout s'est assombri. Puis la lueur aveuglante de la foudre. Le bébé a eu peur, ma fille du haut de ses trente ans aussi. Elles sont parties dans la cave, munies de la torche. Et puis les plombs ont sauté. Heureusement, j'avais tout sauvegardé, le roman se trouve dans ma clef USB qui ne me quitte jamais. La pluie est tombée avec une violence assourdissante. Malgré les cris de F. qui me disait que j'etais folle, je suis allée dans le jardin et j'ai attendu d'être totalement trempée. La pluie était fraîche, dense. Du jardin s'élévaient des odeurs puissantes, délicieuses. F est venu me chercher en hurlant que j'avais perdu la raison. Dans la cuisine éclairée par des bougies, il m'a tendu un verre de vin blanc du pays. Il m'a regardée. Je riais, ruisselante de la tête aux pieds. Il s'est approché de moi pour m'embrasser.

Un ex est venu dîner. Un ex important. Assez important pour que F se sente menacé et qu'il reparte à Barcelone en etat de bouderie. (Pas grave, ça lui passera. )Je n'avais pas vu cet ex, --appelons le A meme si son intiale n'est pas A, vous l'avez compris,-- donc je n'avais pas vu A depuis dix ans. Depuis notre rupture, on va dire. On avait eu des nouvelles indirectes, mais fraîches, l'un de l'autre. Ma fille l'a trouvé très beau. "Mais pourquoi n'êtes vous plus ensemble ? Il est bien, ce type." Oui, il est bien. Entre temps, il s'est marié, il a eu un fils, il a divorcé. Je l'avais mis dans un des mes romans. "Je me suis reconnu tout de suite. D'ailleurs j'ai le livre avec moi et j'aimerais que tu me le dédicaces. " Donc, il lisait tout mes livres. Et il s'est reconnu. Etonnant, d'ailleurs. J'avais pourtant bien maquillé son portrait. Mais il y avait une phrase. Une phrase qu'il me disait toujours. Il l'a reperée. Et je ne la mettrai pas ici de peur qu'il la débusque, c'est peut être un grand internaute !

Nous avons diné dehors, beaucoup parlé, beaucoup ri. Puis ma fille et son mari sont partis se coucher, A et moi sommes restés dans le jardin, à fumer, à boire, comme au bon vieux temps. Personne n'a dérapé. Personne n'a fait quoi que ce soit. Mais maintenant qu'il est parti, je m'en suis voulu. J'aurais aimé passer une nuit avec lui, à l'insu de tous.  Une nuit secrète.

J'ai du mal, ce matin. J'ai mal dormi, encore dans les yeux les images de ces enfants massacrés. Je me traîne; je n'ai envie de rien. N va venir, cela devrait me faire plaisir, mais au fond j'aurais encore envie d'être seule et tranquille. Juste moi et le Chat. J'aime être seule. J'ai toujours aimé. Oui, je sais, on me l'a beaucoup reproché. Les hommes me l'ont beaucoup reproché.

N est arrivée et c'est merveilleux. Je ne viendrai donc pas sur mon blog pendant un petit moment. Mais je ne vous oublie pas. A trés vite.

LW

J'ai commencé à écrire avec une petite Olivetti verte.  Dans les années 70. Avec deux doigts. Elle faisait un bruit d'enfer. Je n'allais pas très vite. Mais mon écriture a toujours été assez illisible, et la page tapée me plaisait plus. Plus facile à déchiffrer, à corriger. Maintenant, je tape bien plus rapidement. Le clavier de mon ordinateur est silencieux. Trop, je trouve. Quelque fois, le claquement sec de la petite Olivetti me manque, ainsi que la petite sonnerie qu'elle faisait quand le chariot repartait à la ligne. On devrait inventer des ordinateurs qui font le même bruit qu'une vieille machine à écrire. Rien que pour les romancières nostalgiques.

LW